Er war neun, und er wusste Bescheid.
Über die Einsamkeit. Die Liebe. Und die Macht.

Auf der Rambla de Catalunya staute sich der Verkehr. Die Sonne stand tief. Hitze flirrte über den Autodächern. Auf dem breiten, von Platanen gesäumten Mittelstreifen schmolz der Alsphalt. ....
Nur der kleine Junge mit dem Roller fuhr unermüdlich seine Runden. Er hatte dunkelblaue Ledersneakers an, dazu graue Bermudas mit Bügelfalte, ein hellblaues Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln und eine grau-gelb-blaue Krawatte.

Ein weißer Citroen Berlingo stand halb auf dem Gehweg im löchrigen Schatten einer Platane. Der Mann am Steuer trug eine schwarze Uncle Sam-Snapcap und eine verspiegelte Sonnenbrille. Sein linker Arm ragte aus dem Fenster, die Finger waren oben in die Dachrinne gehakt. Ein knappes rotes Muscleshirt zeigte den durchtrainierten Körper und ein gewaltiges Tattoo auf Schulter und Oberarm: rot züngelnde Flammen und davor ein gelbäugiger Tiger mit langen spitzen Zähnen im weit aufgerissenen Maul. ...